L’isard, le chasseur, le Logos et l’ânier

 

 

 

 

«  C’est une triste chose de songer que la nature parle et que le genre humain n’écoute pas »

Victor Hugo

 

 

L’isard, le chasseur, le Logos et l’ânier

 

 

Un chasseur trop zélé

visa un isard dans un horst.

Son œil excité et jouisseur

infecta la montagne d’un coup de fusil

Mortel !

L’isard ondoya dans les airs

frappé dans son saut grandiose

et s’écroula dans un bruit de tonnerre.

 

 

Le Logos ferma les yeux :

Tout être vivant doit mourir.

C’est le destin de mes bouffons.

Ne sont-ils pas égaux ?

 

 

Un ânier qui passait par là

avait déjà vu une antilope

se faire terrasser par un chasseur.

Il jura haut et fort que ce crime ne resterait pas

impuni.

Que pouvait-il faire ce pauvre homme,

Sinon se crever le gosier en vain ?

 

 

Tu Piges ? (2 )

Tu Piges ? (2) (  élucubrations politiques du moment…)

 

Tous les matins

Je rabourdin et je relkabache

Avec ma zapette à main

Et blabla bla  sur les politicards

Leur soi-disant programme et leur meilleur

Pour nous autres pôvres frustrés du nombril

Tu piges ?

Je ne sais pas pour qui je vais voter

Ce que j’sais mon bulletin j’vais m’le foutre

Dans les burnes !

Sarko, Sego tous les deux des opuscules

Mal lavés mal torchés, rabocheurs, bagarreurs,

Ma pension, y  vont  m’la fourrager au trognon !

Sûr à cent mille pour cent !

La France avec eux s’rait dans une merdasse !

Tu piges ?

Le Pen  un pourri zonard, l’œil mauviasse !

Un serpent à sonnette quoi ! j’aime pas les cafards !

Tu piges ?

Bayrou l’entourloupe il chaloupe à droite à gauche

Y me donne la vomissure dla mer

Son tracteur, sûrement une merde du dernier siècle

Il nous ferait une France d’arrière saison.

Tu piges ?

Les huizautres des tartufes, des tumvois comjtevois,

Des pourcentageux pas glorieux, des crapouilleux

Tu piges ?

Moi, la politique j’m’en tape la savate

Tu vois mecton , j’suis pt’être con mais pas couillon

Les candidats à la franchtouille, j’en fais de la cambouille

Tu piges ?  (à suivre...)

       

À la recherche d’isocardes

 

 

 

« En fait d’amour, vois-tu, trop n’est pas même assez »

Beaumarchais, Le Mariage de Figaro

 

 

À la recherche d’isocardes

 

 

J’oublie la planète et ses misères,

quand je vogue sur mon skif.

Dans une crique, j’irai

à la recherche d’isocardes,

avec mon tuba et ma combinaison.

 

 

Le temps de mes fouilles,

mon kart est tapi près du coef,

sous un bougainvillée en fleurs.

 

 

Hé ! je fais un “blot”, en assurant mes arrières.

Je veux pouvoir revenir sur terre.

 

 

Sous son parasol de salicornes,

la femme du saunier se pare de diamants.

Son dos nu me fait penser à un violon.

 

 

Ô Mon amour, tu n’auras aucun regret,

je t’offrirai les cœurs les plus beaux,

tous ceux qui se meurent pour toi sous la mer.

Moralité

Moralité

 

Un arbre uni ramé se vantait

d’accueillir sous sa branche

un chien zain qui se prenait pour un patineur.

 

En faisant des lutzs à gogo,

il cassa la branche par mégarde.

 

L’arbre se mit à huer, à parler éwé,

à dépérir sur son tronc.

 

Il s’écroula un beau matin dans un soupir,

sur des girolles.

 

Moralité : N’accueillez jamais un chien zain sous votre branche.

Tu piges ?

Je recopie fidèlement les radotages d’un  surnommé « Tu piges ? », car il termine invariablement ses phrases  par cette interrogation. Il est sans âge, célibataire, possède une vaste maison très ancienne et un jardin encombré de mille objets hétéroclites, ramassés au cours de ses déplacements. Il soliloque, il divague, il déblatère. Ex-titi parisien, ex-légionnaire, clodo à une époque, on ne sait trop ...Il vit d’une pension militaire et de petits boulots (ça paye mon pastaga ! dixit Tu piges ?)Autodidacte de télé, de radios, de journaux, c’est un philosophe à sa façon, mis au rebus de la société et pourtant avec parfois des traits de génie , de poète, de vagabond. Mal écouté, rejeté, on se moque de lui, on l’évite, malgré qu’il soit assez beau garçon et plutôt intelligent. Enfin, c’est ce que moi je pense…

 

Tu piges ? ( élucubrations sexuelles et autres...)

 

Je refuse d’aller au septentrion

Le rabuge du fretin quoi ?

L’avare a mangé son écourgeon.

Je lui ferai avaler son moignon.

Quand le crachin pue le crottin

Garde-toi de radoubler.

En préséance tu me réponds brulcave !

Moi je te répond t’es qu’un cave,

Qu’a soif de purin aux segments !

Tu te vermiches et marre !

J’afourche les riboulons à prénettes.

Tu crois peut-être que j’emboise 

Le marchand de pruneaux à brelettes ?

Non mais, mes rouplaquettes sont nickel, crois-moi.

Tu piges ?

 

T’en fais pas j’me passe de beaux jours

A péter à l’embouchure des ragondins.

Un jour la planète me congratulera.

A califourchon sur ma couette,

Je  zigounerai à pleines branlettes.

Et les punks m’emmèneront à la grand-messe,

Vomir sur les perroquets à rouspétance.

Tu piges ?

Bof !toi,  tu croustades ton gigolo à pédales,

Mais t’as tout ton temps pour graboter ses sandales.

Gerbe fiston ! Gerbe ! et branche ton casque à roulettes.

Tu sais t’es gerbeau, mais fais attention  à ton croupignon !

Tu piges ?

 

Moi c’que j’t’en dis t’en fais du cresson.

Le ramouchot m’a pris pour le chanteur,

Celui qui sperme à la grosse caisse,

Pendant que sa gosse se gochemine dans sa niche

De son club à poisson perso neige.

Vierge sûrement pas, mais salope sûr !

Tu penses quand même pas que je vais m’la faire au persil ?

J’me la bouffes telle quelle à croupignon.

Tu piges ?

Je dysarthrie un colifichet (je déblaque quoi !)

Mais tu me comprends, sur la fin des harpions,

J’en ai plus que mon compte.

J’embusque, j’embusque pour la grande Ginette.

Elle m’a fait un baiser et j’en ai fait une explosion,

A toute la planète. Paf ! Elle m’en a fait un moutard !

Tu piges un peu ? Moi avec un mouflet à trompette !

J’écourte un max mecton !

Allez à la revoyure ! et protège tes constellations !

Je te fais pas de dessin, tu piges ?  (à suivre…)

         

 

 

Hôpital SILENCE !

 

 

Hôpital SILENCE !

 

 

Parallélépipèdes

Tous les mêmes

Forteresse

Espace clos

Ouvert à tous les vents

Stérilisé

Naître, Guérir, Mourir

La chance tourne selon le vent.

 

 

Hôpital SILENCE !

Combattre l’ennemi du dedans

Le chasser du dehors

Staphylocoques

Abhorrés !

Blouses immaculées

Masquées

Seringues uniques à jeter

Sida

Hépatite virale

Sang contaminé

Phase terminale

Vivre avec ! 

 

Hôpital SILENCE !

On ouvrir, on  ferme, on rouvre, on referme,

On Coud, on découd, on recoud,

Endormir,

Mauvais  réveil !

Nausée, vomir,

Naître, Guérir, Mourir,

Qu’importe on ferme les portes

Noria des jours tous les mêmes

Monotonie abject

Rire, pleurer, verdict accepté ou non

Peur au ventre, diarrhée,

Compter les jours

Température 39°

Contagieux !Garder le lit !

Ici on soigne les corps.

Les âmes ?

Inconnues, on ne les opère pas.

 

Hôpital SILENCE !

Aujourd’hui on trépasse

Le linge sale on le lave et on le repasse.

 

 

Hôpital SILENCE !

Les jours, les nuits n’en finissent pas

Les stéthoscopes s’en balancent.

 

 

Une bouteille à la mer...

 

À celle qui comprendra et le lira peut-être…

 

Tu as coupé le fil,

Le fallait-il vraiment ?

Ton choix indéfectible,

De bon sens sûrement.

 

Tes courriels routiniers,

Bien moins faits pour l’amour,

Mais plus pour l’amitié,

M’auraient porté secours.

 

Quand vient mon désarroi

Le chat sur ma fenêtre

Me sert de baromètre

C’est du beau temps pour toi.

 

Alors comme dans le sonnet de Félix Arvers :

Elle dira, lisant ces vers tout remplis d'elle :

"Quelle est donc cette femme?" et ne comprendra pas.

 

Gaudeamus

Du Gois à Noirmoutier

 

 

 Du Gois à Noirmoutier

 

 

Quand la mer décoiffe le Gois,

Que Moise élève la voix,

Les chevaux piaffent d’impatience,

Entre l’île et le continent.

 

 

De chaque côté des pavés,

Les eaux mouvantes se divisent,

Se battent à contre-courant,

Laissant passer les fugitifs.

 

 

Armés de seaux et de râteaux,

Cueillir la coque avec les dents,

Fouiller la vase où l’œil éclot,

En brisant le miroir de l’eau.

 

 

La peau noire du sol remue.

Le coquillage fait la moue.

Fixe ton regard dans la boue

Et scrute ton butin qui mue.

 

 

Ce n’est pas l’heure des palabres.

Garde-toi à droite et à gauche.

Les flots mutins pourraient t’enceindre.

Et la chaussée pas vraiment sure.

 

 

Les balises à plate formes,

Dites à perroquet où non,

Seraient ton unique secours ,

Si l’étau montant t’enserrait.

 

 

Heures comptées, chevaux lâchés,

Le flux et le reflux avalent

Le soleil, le vent et la lune.

Seul, au loin le sable des dunes.

 

 

Aux pêcheurs à pied, ébahis :

Le passage à gué effacé,

Le ciel et les rochers lavés,

Le paysage reconquis.

 

Les bateaux sont remis à flots.

Les marins ne disent plus mot,

Quand sur le Gois l’astre se couche,

On entend qu’un peu de remous.

 

 

 Les voitures des parcs s’en vont.

La nuit tombe subitement.

D’une rive à l’autre, les feux

Se répondent en clignotant.

 

 

Le phare se prend pour un paon

Et jette des cris de lumière.

Au large une corne de brume.

A mes pieds des franges d’écume.

 

 

Noirmoutier au loin se prépare,

A passer la nuit en goguette.

Les vacanciers vont s’amuser.

Et les amoureux s’embrasser.

 

 

Noirmoutier va prendre le large.

Les bateaux seront astiqués.

Les poissons bien asticotés.

Tranquille, je vais me coucher.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Citoyens, faites le bon choix...

 

 

Citoyens, faites le bon choix

 

Ils se battent, ils se déchirent

Pour la Marianne de demain

Ils s’envoient des boules de suie

A pleine langue, à pleines mains

                       

Ségo -  De gauche –Drapeau français et la Marseillaise pour tous –Dents blanches- En  tailleur chic. La rose au poing !

Sarko – De droite – Ex-flic de France- Interdit dans les banlieues – Prononce des  vilains mots. 

Bayrou  - Démocrate Chrétien – Un  centre qui boîte à droite et à gauche – Frondeur en  tracteur rouge.

Le Pen –  D’extrême droite –Diabolisé par tous – Admirateur de Jeanne d’Arc –Chasser  les intrus hors de France !

 

Français crêpez-vous le chignon

Cela ne durera qu’un temps

Celui des deux tours d’élections

Pour élire votre Président.

 

Les autres petits candidats

Avec leurs sondages très bas

Auront bien sûr leur mot à dire :

Fustiger, dénoncer, maudire…

 

C’est une minorité électorale

A ne surtout pas dédaigner

Leurs voix seront comptées, pesées,

Pour le couronnement final.

 

Chers électeurs et électrices,

Les candidats vous vendent bien leur salade

Vous êtes choyés, écoutés

Sondés comme si vous étiez des malades

 

Tant mieux, mais un conseil quand même :

Méfiez-vous des “démocrasseux ”

De la “perversion sondagière”

Et de toutes  fausses promesses.

 

Allez !Aux urnes citoyens ! 

Faites le bon choix et…  Bon Vent !

 

Gaudeamus

                 

Enfant de"Coeur"

 Le Vatican et les crimes sexuels

Crimen Sollicitationis a été écrit en 1962 en latin et donné aux évêques du monde entier qui ont reçu l'ordre de la tenir enfermé dans leur Eglise !   http://www.atheturk.com/index.php?option=com_content&task=view&id=85&Itemid=82

Enfant de « Cœur »

 

« La poésie a aussi le devoir de dénoncer les actes les plus abjects

de certains adultes sur des innocents, sans défense. »

 

Soutane retroussée

Dans une sacristie minable

Membre dégainé

En garde à toi

 

Une giclée de lumière

Blanche poisseuse

Entre ses cuisses vierges violées,

Déshabillées de l’aube et du surplis

 

Sa gorge s’étouffe sur le contre-ut

D’une portée de musique

L’extase n’aura pas lieu

Autre que lui le regard basculé

 

Des perles de gui

Sur ses lèvres

Et dans sa bouche une communion

Haut-le-cœur, dessalée.

 

Le coussin du prie-Dieu

Rouge sang

S’agenouille

Consentant

 

L’immaculé de l’enfant

Imberbe

A perdu sa candeur

Sacrée

 

Dehors le ciel étincelle de confettis laiteux.

Le plus beau des désastres n’est pas tout consommé.

Le massacre des innocents attendra.

Le bourreau n’est pas pressé.

   

Soliloques d'un clochard céleste

Medny Ansky

Le clochard

 

Les soliloques d’un clochard céleste

 

Je voulais être prêtre

Et terminer curé

Où chanoine où évêque

Cardinal mais pas Pape

Pour ça il me fallait

L’appui d’une sous-pape

Enchâssée, bien cirée :

Thérèse de Lisieux

Où Sainte Bernadette

Soit être curé d’Ars

Le Père de Foucauld

Où Saint -François d’Assise

Où Saint-François de Sales

Surtout pas franc-maçon

Il vaut mieux être un gueux

L’envoyé du bon Dieu

Chargé d’une mission

Comme cette Pucelle

Sur les murs d’Orléans

Qui entendait des voix

Avec seule ambition :

Faire oindre à Reims le roi

Qui n’était qu’un couillon !

 

Je voulais être prêtre

Et terminer curé

Où chanoine où évêque

Cardinal mais pas Pape

Pour ça il me fallait

L’appui des cardinaux

Fumer des cigarettes

Crachant des fumées blanches

Avec préservatifs

De couleur améthyste.

Mais je rêve, je rêve

Je ne suis qu’un pauvre hère

Avec quatre sous-papes

Un  litron de vin rouge

Des mégots de trottoir

Un quignon de pain sec

Et les fonds de poubelles

 

Je fais surtout la manche

Aux portes des églises

Pour les enterrements

Je gagne deux fois rien !

Macchabées de misère !

Pour les mariages chics

Parfois des biffetons

Les noceurs sont sympas

Ils sont déjà bien pleins

Emoustillés, salaces,

Echauffés du croupion

La messe du dimanche

C’est plutôt le carême !

La quête rafle tout

Y compris les boutons

J’ai fermé les baptêmes

Les chiards n’ont pas un rond

Les familles pressées

Et les dragées trop dures

Pour mes dents dessoudées

 

J’attends toujours qu’un ange

M’apporte un pardessus

Du pognon à gogo

Une chemise propre

Des chaussettes de laine

De beaux souliers vernis

Le pied ! une soutane !

Et les saints sacrements…

Pourquoi faire bon Dieu !

Amen !  ta fraise ! sacrebleu !

 

Merde ! les cloches sonnent

Il faut me mettre en place !

Et me rendre invisible

On va ouvrir la porte

Me regarder d’un œil

Me bousculer du pied

M’envoyer en enfer

Une petite vieille

C’est la seule qui m’aime

Elle va s’arrêter

Me donner quatre sous

Marmonner sa  prière

Me sourire en partant

Je viens surtout pour elle

Car  elle serait triste

Si je n’existais pas.

J’suis sa bonne conscience

Et pour finir, j’irai

Nettoyer les étoiles

En dormant sur un banc

 

Blabla ! blabla ! blabla !….

Ronron ! ronron ! ronron !

 

Gaudeamus

                               

 

 

Partir

Partir
Prendre le train, l'avion ou à pied
Prendre stylo, chapeau, clavier
Partir pour ailleurs et meilleur
Partir pour partir
Partir pour grandir
Partir pour s'ouvrir et découvrir
Partir pour mieux rester là
En équilibre
Libre

 

Que l'Amour soit ton bouclier

J’ai découvert, par hasard sur Internet : www.francine.boisvert.com , le texte ci-dessous, d’un auteur « Anonyme ». Je le  trouve admirable ! Comme le conseille, à juste titre, Francine Boisvert qui a eu la gentillesse de me l’adresser sur Word, enregistrez-le et écoutez-le où imprimez-le et relisez-le souvent et approfondissez-le, vous serez surpris  des bienfaits « magiques » qu’il peut vous apporter personnellement, ainsi qu’autour de vous.

Gaudeamus

Que_l_Amour_soit_ton_bouclier.doc

Aïvanhov (Omraam Mikhaël)

"Le véritable amour ne vous épuise pas, au contraire, il vous embellit, il vous illumine, grâce à lui vous faites du bien à toutes les créatures, et surtout, vous êtes heureux. La sagesse ne vous donnera pas le bonheur, elle vous donnera la lumière, la direction à suivre, mais pas le bonheur. Et la puissance non plus ; avec la puissance vous serez peut-être invincible, mais pas plus heureux. Pour être heureux, il faut se lier à l'amour. C'est l'amour qui rend heureux, mais pas l'amour qu'on va chercher dans les régions inférieures."

 

(La pédagogie initiatique tome II)

 

Aïvanhov  (Omraam Mikhaël)

 

Grand corps rêveur

 

 

Grand corps rêveur

 

 

Tu habilles ton grand corps,

Comme tu habillerais un arbre.

Les autres à côté ne sont que des épouvantails.

Les saisons n’y changent rien.

Au printemps tu bourgeonnes de partout,

Une primevère à la boutonnière,

Des fleurs de forsythia entre les dents.

 

 

En été la mer te coiffe et te décoiffe.

Nu dans le soleil tu observes les grillons.

En automne tu emplis tes poches de feuilles mortes,

Et tu proclames aimer particulièrement cette saison.

L’hiver ton grand corps est bien souvent malade.

Le feu dévore tes pensées, dans l’âtre de ta maison.

La neige a une odeur de champignons desséchés.

Tu dis : vivement le printemps ! et tu penses à l’été,

En souhaitant que l’automne te ramène à la raison.

 

 

Ton grand corps soulève des passions.

Tu vis dans un rêve de concupiscence.

Les femmes te regardent, te sourient,

Echangent avec toi un petit brin de conversation.

Et s’enfuient bien vite quand tu leur parles de sentiments.

Sache ô grand corps qu’elles ne s’agitent

Que pour  les grandes passions, sur des hommes

Au corps rond, visage souriant, débonnaire,

Avec un gros ventre, au  portefeuille garni de pognon.

 

 

Ne pleure pas ô grand corps !

Les femmes épouvantails aiment les décadents de ton espèce.

Fais leur un doigt de causette

Un trône de tes genoux

Et surtout enlève leurs lunettes

Avant de leur conter fleurette

Elles pourraient se réveiller au grand jour.

Bashô

« Il y a des choses qui ne se peuvent enseigner.
Il faut les pénétrer soi-même. »
Bashô

Droit à l'eau! Droit des Hommes !

 

Droit à l’eau ! Droit des hommes !

 

Puits trop profonds

Ensablés

Sans fond

Sans eau

Corde trop courte

Chaleur trop vive

 

Femmes vous peinez

Souffrez

De soif

De faim

Dans l’indifférence

Des pays nantis

 

Vos enfants meurent

De soif

De faim

L’eau vous est interdite

Vos têtes portent une eau misérable

Et dans vos dos des enfants faméliques

 

Vos larmes ne sont ni d’eau, ni de sel

Elles sont de rage

De désespoir

De fureur

De mort inévitable

Dans l’indifférence des pays nantis.

 

Personne n’entend vos cris

De l’eau ! de l’eau !

Pour toute la planète

Sinon elle va mourir !

Droit à l’eau ! droit des hommes !

Pour ne pas mourir !

 

http://www.planfrance.org/no_cache/actualites.html?uid=80&bi_tracked=1

 

Le Mat et la Gitane

 

 

Le Mat et la Gitane

 

J’ai assouvi ma soif, ma faim,

À ton printemps trop vite éclos,

À ta virginité pesante,

Et au vin noir de ta luxure.

 

Tu me jetais un œil sauvage,

Regard hautain, sans complaisance ,

Dans la roulotte du tarot,

Où trônait le cristal du Diable.

 

Tes cartes parfois biseautées

Tiraient soit l’amour où la mort

La réussite où la faillite,

Avec une aisance hasardeuse.

 

L’Arcane sans nom, l’Amoureux,

La Lune, avec la Maison Dieu,

Où  toute autre lame majeure,

Charmaient tes instincts de gitane.

 

En Papesse majestueuse!

Couverte d’or de pacotille,

Coiffée d’un fichu exotique,

Tu subjuguais tes consultant(e)s.

 

Tes longues mains fines, volages,

Endurcies aux peurs et aux larmes,

Brassaient et retournaient les cartes,

Sans remords sur leur destinée.

 

Un soir d’orage et de brisure,

L’enfant qui remuait dans ton ventre

Fut englouti dans un siphon

De sang, de chair et de souillures.

 

Il est retourné sans un cri

Dans les limbes, chez les exclus,

Dans l’espoir la prochaine fois

D’un tirage en croix plus clément :

                                                          

Revenir pour danser avec Le Monde,

Sur la terre, dans l’air, l’eau et le feu.     

 

Nos deux cœurs, meurtris, divisés,

En désarroi et en charpie,

Se demandent toujours pourquoi

Notre ombre est plus grande que nous.

 

« Ô gitane tu ne vois qu’une petite portion des images.

   Il n’y a que Dieu qui voit la totalité des arcanes ».

 

 

Le Mat a repris son chemin,

Son  bourdon et son  baluchon.

Il s’est lancé à la conquête

Des moulins à blé du Soleil.

 

   Gaudeamus

   

Mon vieux curé...

 

 

 

Mon vieux curé sommeille au cimetière

 

 

 

Il a béni tant de tombes

 

Récité tant de prières,

 

Prononcé tant  de sermons,

 

Célébré tant de messes,

 

Donné tant de communions,

 

Uni tant de couples,

 

Baptisé tant de bébés,

 

Qu’il s’est tué à la tâche le malheureux .

 

 

 

Il a rendu sa belle âme au confessionnal,

 

Sans un râle, sans un soupir.

 

La pénitente n’y a vu que du feu,

 

Persuadée qu’il s’était assoupi,

 

Suite à  un déjeuner trop copieux.

 

 

 

Le saint homme jeûnait en ce temps de carême.

 

Il est monté tout droit dans les cieux,

 

où l’attendaient tous les anges, les saints et les bienheureux,

 

pour un grand repas de fête,

 

celui de sa retraite éternelle.

 

Il lui restait  encore beaucoup à faire.

 

Son remplaçant ne sera pas de sitôt nommé…

 

 Il lui faudra être aussi pieux, modeste, fort

 

Et savoir se faire aimer.

 

 

 

Mon vieux curé sommeille au cimetière

 

Rendez-lui en passant une petite visite

 

Récitez-lui une petite prière

 

Il adore revoir ses ouailles,

 

Pour qui, il s’est dévoué, sans compter corps et âme.

 

Donne-lui, Ô Seigneur, Requiem aeternam.

 

 

Le cerisier

 

 

Le cerisier

 

Il est toujours là

Le poids de son ombre sur tes yeux

Le murmure de ses feuilles dans tes cheveux

Le sucre de ses fruits sur tes lèvres.

 

Il est toujours là

L’échelle appuyée à son tronc

Tes jambes douces, blanches et nerveuses aux barreaux

Mon regard empli de trouble, sous ta robe fleurie.

Des cerises, pendants à tes d’oreilles et ton large sourire.

 

Il est toujours là

Gravé de nos serments et témoin du bonheur enfui.

Plein de nos baisers de fruits rouges,

Confident  de nos jeux interdits, sous son feuillage parure,

Aux branches luisantes, noires, striées de blanc

Où défilent, gardiennes du mémorial, des colonies de fourmis.  

 

Il est toujours là

L’échelle un peu branlante

Secoué par le vent

Picoré par les merles

Brûlé par le soleil

 

 Il est toujours là

Des enfants y viennent parfois

Reproduire nos jeux de mémoire

Se cacher derrière son tronc

Pour échanger, au cœur du cerisier,

Des promesses solennelles, condamnées à l’exil.