Les foudres de la grâce

Les foudres de la grâce

Sous le ciel tremblant de l’aube
un serment ancien respire encore.
Le monde, mâle et mal mêlés,
cherche la trace d’un miracle.

La peur marche à pas lents
dans les rues de l’impermanence.
Chaque pierre sait déjà
que Dieu est mort mille fois
dans la bouche des hommes.

Et pourtant —
une foudre traverse la nuit,
brève comme un pardon.

Femelle lumière sur les toits,
elle ouvre les mains fermées,
elle brise le poids du mal.

Alors quelqu’un murmure
que la grâce n’est pas douce toujours,
qu’elle tombe parfois du ciel
comme une vérité brûlante.

Et dans le silence après l’orage,
les cœurs comprennent enfin
que même la peur
peut devenir miracle.

GAUDEAMUS