vendredi, 09 décembre 2005
Prémonition
« c'est l'époque où, faute de dryades, on embrasse, sans dégoût, le tronc des chênes » (Baudelaire).
Prémonition
Mes doutes, mes espoirs
Survolent tous les toits
Du village endormi
La lune mauve hésite
Entre grosse ou petite
Le clocher de l’église
Part en petits morceaux
Dans le ciel étoilé
Poursuivi par les ombres.
Sous un vieux chêne énorme,
Je guette l’avenir.
Mes mains caressent l’arbre
Soyeux comme une épaule
D’une femme endormie.
De sa crinière rouge
Soudain des glands, des dés
Se collent à mes doigts.
Je couds mes yeux aux siens
Et ma bouche à la sienne
Toute chair confondue.
Voilà, c’est sûr, l’annonce
De la survenue proche
D’une dryade rousse
Déliée de tout serment.
Créature plus douce
Créature plus belle
Qu’inattendue ce soir.
Dryade ensorceleuse.
Elle arrive porteuse
De toutes les rumeurs
Sauvages, cajoleuses
De cette féerique
Etrange nuit d’été.
Gaudeamus (mes textes)
18:35 Publié dans Poésies sur l'amour, les femmes.. | Lien permanent | Commentaires (0)
jeudi, 08 décembre 2005
Pourfendre
Pourfendre
L’héritage putride
L’hydre à têtes multiples
Les chacals aux yeux verts.
Le petit homme obscur,
Le pire des insectes,
Plus cruel qu’un félin
Rôde dans le béton.
Les miroirs à facettes
Multiplient l’homme insecte
Les anges blancs maudits n’ont plus droit de cité.
Prêcheurs des parafoudres,
Vous falsifiez les mots !
Vous acérez vos langues,
Dans vos prédications,
Mortelles, mensongères.
Vos oraisons barbues
Sont d’un dieu inconnu.
Chaque instant, un landau peut partir en fumée.
Les poubelles vomir des clous très meurtriers.
Des nuages noirs, lourds, vont cabosser la ville.
Les terrasses , les rues, les magasins, les tours.. .
Pourraient bien éclater, comme des fruits pourris.
Mon cœur blessé entrouvre
Les portes de l’enfer… Gaudeamus (mes textes)
10:40 Publié dans POEMES "COUPS DE GUEULE" | Lien permanent | Commentaires (0)
mardi, 06 décembre 2005
Diderot
« La mélancolie c’est le sentiment habituel de notre imperfection. »
Diderot
21:15 Publié dans Citations | Lien permanent | Commentaires (0)
vendredi, 02 décembre 2005
Outreau réquisitoire
OUTREAU REQUISITOIRE
Malheur à vous juges,
Malheur à vous psys,
Experts en tous genres,
D’avoir condamné,
Autant d’innocents,
Sur la foi d’enfants,
Abusés, violés
Et manipulés,
Par votre justice
Et par des parents,
Indignes du nom
De père et de mère.
Malheur à vous juges,
Malheur à vous psys,
Experts en tous genres,
Beaucoup trop payés.
Vous n’êtes pas dignes
De faire un travail
Si humble soit-il,
Bien mieux accompli,
Par de braves gens,
Plus sérieux que vous.
Réviser vos cours
De psychologie.
Vos rapports humains
Sont un vrai chagrin.
Malheur à vous juges,
Malheur à vous psys,
Experts en tous genres.
Vous êtes des monstres.
Sans cœur, sans pitié.
Vous serez jugés
Serez condamnés,
Par vos inculpés,
Quatorze innocents
Bafoués et dont un
Poussé au suicide
Tous désespérés
Par une justice
Inique et violente.
Qu’ils n’hésitent pas,
Ainsi que vos pairs
Sans faille et intègres,
A vous envoyer
Croupir en enfer.
Gaudeamus
15:20 Publié dans POEMES "COUPS DE GUEULE" | Lien permanent | Commentaires (3)
mardi, 29 novembre 2005
Louis Lefebvre
Prière du soir
Mon père, me voilà ; ma journée est finie.
Si j'ai fait quelques biens, je vous en remercie ;
Et si j'ai fait le mal, que votre charité
Pardonne encore à ma constante indignité !
Dans ce calme nocturne où je crois vous entendre,
Je songe à l'autre nuit que je verrai descendre
Lorsque le dernier jour à mes yeux aura luit.
Car la mort tombera comme tombe la nuit,
Comme elle irrésistible et profonde comme elle.
Que de toutes mes nuits elle soit la plus belle.
Ce soir, ainsi qu'on fait à l'heure de la mort,
Je vous offre mon âme à l’heure où je m'endors.
Mon père, accueillez- la cette pauvre âme offerte,
L’élevant un instant hors de la chair inerte,
Faites que je la sente hésiter et partir,
Afin qu'en m'endormant, je m’apprenne à mourir.
Louis Lefebvre (La prière d'un homme)
20:25 Publié dans Poètes du monde entier | Lien permanent | Commentaires (0)
Louis Lefebvre
Prière du matin,
Dans le matin naïf comme ces doux enfants
Qui ne font jamais rien de ce qu'on leur défend,
Dans le matin, tout jeune et pur sous sa rosée,
Je vous adore avec une âme reposée.
J'aime bien vous jeter mon appel matinal :
Je n’ai pas encore eu le temps de faire mal,
J’ai moins honte de moi, misérable et sincère,
Et je pense toujours que je saurai mieux faire.
Cette fraîcheur inexprimable du matin,
Comme d’un clair manteau de fragile satin,
Mon père, couvrez-m’en pour toute ma journée !
Maintenant sitôt ma prière terminée,
Je vais rentrer parmi les hommes et le bruit ;
Faites qu'au milieu d’eux, et jusqu'à cette nuit,
Je sente, pure et fraîche en moi comme l'aurore,
Mon âme se lever et se lever encore !
Louis Lefebvre
« La prière d'un homme »
20:20 Publié dans Poètes du monde entier | Lien permanent | Commentaires (0)
Sully Prudhomme (1839 -- 1908)
Les yeux.
Bleues ou noires, tous aimés, tous beaux,
Des yeux sans nombre ont vu l’aurore ;
Ils dorment au fond des tombeaux
Et le soleil se lève encore.
Les nuits plus douces que les jours
Ont enchanté des yeux son ombre ;
Les étoiles brillent toujours
Et les yeux se sont remplis d'ombre.
Oh ! Qu'ils Aient perdu le regard,
Non, non, cela n'est pas possible.
Ils se sont tournés quelque part
Vers ce qu'on nomme l’invisible ;
Et comme les astres penchants
Nous quittent, mais au ciel demeurent,
Les prunelles ont leurs couchants,
mais il n'est pas vrai qu’elles meurent :
Bleues ou noires, tous aimés, tous beaux,
Ouverts à quelque immense aurore,
De l'autre côté des tombeaux
Les yeux qu’on ferme voient encore..
René-François Sully Prudhomme (1839 -- 1908)
( La Vie Intérieure)
20:20 Publié dans Poètes du monde entier | Lien permanent | Commentaires (0)
Sully Prudhomme (1839 – 1908 )
Le vase brisé
Le vase ou meurt cette verveine
D'un coup d'éventail fut fêlé ;
Le coup dut l'effleurer à peine,
Aucun bruit ne l'a révélé.
Mais la légère meurtrissure,
Mordant le cristal chaque jour,
D'une marche invisible et sure
En a fait lentement le tour.
Son eau fraîche a fui goutte-à-goutte
Le suc des fleurs s'est épuisé.
Personne encore ne s’en doute,
N'y touchez pas, il est brisé.
Souvent aussi la main qu'on aime
Effleurant le corps, le meurtrit ;
Puis, le corps se fend de lui-même,
La fleur de son amour périt ;
Toujours intact aux yeux du monde,
Il sent croître et pleurer tout bas
Sa blessure fine et profonde :
Il est brisé, n'y touchez pas.
Sully Prudhomme (1839 – 1908 )
(La Vie Intérieure - 1865)20:20 Publié dans Poètes du monde entier | Lien permanent | Commentaires (2)
Arthur Rimbaud (1854 -- 1891)
Le dormeur du val
C'est un trou de verdure où chante une rivière
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent, où le soleil de la montagne fière,
Luit ; c'est un petit val qui mousse de rayons.
Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.
Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme.
Nature, berce le chaudement : il a froid !
Les parfums ne Font pas frissonner sa marine ;
Il dort dans le soleil la main sur la poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.
Arthur Rimbaud (1854 -- 1891)
(Poésies)
Rimbaud a publié ses vers, un « Croquis de Guerre » , en novembre 1870 , dans le Progrès des Ardennes.
20:15 Publié dans Poètes du monde entier | Lien permanent | Commentaires (0)
Émile Goudeau (1850 -- 1906)
Le clown de l'ironie.
Brillamment, tout le jour, il avait combattu
Pour ses rêves, pour ses espoirs, pour ses idées,
Lançant, audacieux, ses forces débridées
A l’assaut du bonheur, cet assiégé têtu.
Les assistants disaient : « ce lutteur est vêtu
D'ironie et de grâce et, par le larges bordées,
Le rire éclate aux coins de ses lèvres fardées :
On ne l'a jamais vu ni las, ni courbatu. »
Le soir, il salua debout la galerie,
Clown élégant qui veut qu’au Public on sourie,
Puis, pour aller dormir un peu se retira.
Dans le logis hanté du spleen et des migraines,
Il lorgna vaguement les étoiles sereines.
Et, quand il eut fermé sa fenêtre, il pleura ...
Émile Goudeau (1850 -- 1906)
20:15 Publié dans Poètes du monde entier | Lien permanent | Commentaires (1)
Albert Samain (1858 -- 1900)
La cuisine.
Dans la cuisine où flotte une senteur de thym,
Au retour du marché, comme un soir de butin,
S’entassent pêle-mêle avec les lourdes viandes,
Les pruneaux, des radis, les oignons en guirlandes.
Les grands choux violets, le rouge potiron,
La tomate vivace et le pâle citron.
Comme un grand cerf-volant la raie énorme et plate
Gît, fouillée au couteau, d’une plaie écarlate.
Un lièvre au poil rougi traîne sur les pavés
Avec des yeux pareils à des raisins crevés.
D'un tas d'huîtres vidé d'un panier couvert d'algues
Monte l'odeur du large et la fraîcheur des vagues.
Les cailles, les perdreaux au doux ventre ardoisé
Laissent, du sang au bec, pendre leur cou brisé ;
C'est un étal vibrant de fruits verts, de légumes
De nacre, d'argent clair, d’écailles et de plumes.
Un tronçon de saumon saigne et, vivant encore,
Un grand homard de bronze, acheté sur le port,
Parmi la victuaille au hasard entassée
Agite, agonisant, une antenne cassée.
Albert Samain (1858 -- 1900)
(Le Chariot d'Or -- 1901)
20:10 Publié dans Poètes du monde entier | Lien permanent | Commentaires (0)
Albert Samain (1858 -- 1900)
Il est d’étranges soirs...
Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme
Où dans l'air énervé flotte du repentir,
Où sur la vague lente et lourde d'un soupir
Le cœur le plus secret aux lèvres vient mourir.
Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme,
Et ces soirs-là, je vais tendre comme une femme.
Il est des clairs matins fils, de roses se coiffant,
Où l’âme a des gaietés d’eaux vives dans les roches,
Où le cœur est un ciel de Pâques plein de cloches
Où la chair est sans tache et l’esprit sans reproches.
Il est de clairs matins de roses se coiffant,
Ces matins-là, je vais joyeux comme un enfant
Il est de mornes jours où, las de se connaître,
Le cœur, vieux de mille ans s'assied sur son butin,
O% le plus cher passé semble un décor déteint,
Où s'agite un vague et minable cabotin.
Il est de mornes jours, las du poids de connaître,
Et ces jours-là, je vais courbé comme un ancêtre !
Il est des nuits de doute, où l'angoisse vous tord,
Où l’âme, au bout de la spirale descendue,
Pâle et sur l'infini terrible suspendue,
Sent le vent de l'abîme et recule perdue !
Il est des nuits de doute, où l'angoisse vous tord,
Et ces nuits-là, je suis dans l’ombre comme à mort.
Albert Samain (1858 -- 1900)
(Au Jardin de l’Infante -- 1893)
20:05 Publié dans Poètes du monde entier | Lien permanent | Commentaires (0)
Théodore de Banville (1829 - 1891)
A ma mère.
Lorsque ma sœur et moi, dans les forêts profondes,
Nous avions déchiré nos pieds sur les cailloux,
En nous baisant au front, tu nous appelais fous,
Après avoir maudit nos courses vagabondes.
Puis, comme un vent d’été confond les fraîches ondes
De deux petits ruisseaux sur un lit calme et doux ,
Lorsque tu nous tenais tous deux sur tes genoux,
Tu mêlais en riant nos chevelures blondes.
Et pendant bien longtemps, nous restions là blottis,
Heureux, et tu disais parfois : « O chers petits !
Un jour, vous serez grands, et moi je serai vieille ! »
Les jours se sont enfuis d’un vol mystérieux,
Mais toujours la jeunesse éclatante et vermeille
Fleurit dans ton sourire et brille dans tes yeux.
Théodore de Banville (1829 -- 1891)
(Roses de Noël)
20:05 Publié dans Poètes du monde entier | Lien permanent | Commentaires (0)
Mon clochard
Dans le parc désert
Sous un froid glacial
Un clochard barbu
Et bien mal vêtu
Boit à la bouteille
Les dernières gouttes
De son sang gelé.
Je m’approche de lui
Je lui tends la main.
Son regard perdu
Son regard lointain
Cherche dans sa tête.
« Est-ce mon ami
Ou un ennemi ? »
« T’as pas un euro ? »
« Plutôt un refuge ? »
« Qu’on me fout’ la paix ! »
Le bonhomme insiste :
« T’as pas un euro ? »
Je lui en sers dix.
Il rit, me sourit.
Il bafouille un mot :
Un petit merci
Et vite m’oublie
Je pars mécontent
Bouillant de colère
Dans mon sang bien chaud
Mais, ai-je le droit
D’obliger un pauvre
A mener la vie
D’un petit bourgeois ?
J’en sais foutre rien.
Sa richesse à lui
C’est son vin. Putain !
Gaudeamus
13:00 Publié dans POEMES "COUPS DE GUEULE" | Lien permanent | Commentaires (3)
samedi, 26 novembre 2005
Mort comme un chien
Aujourd’hui 25 novembre 2005
J’ai effacé de mon blog tous mes écrits, poèmes, etc., pour le dédier à cet homme mort ce matin de froid, et aussi à tant et tant d’autres d’hier, d’aujourd’hui et, hélas ! encore demain…
Quand cela prendra-t-il fin ? Il y en a marre des bons sentiments, des promesses des hommes politiques, de cette société aveugle, sourde, indifférente au malheur qui les entoure… Il y en a marre, archi marre ! Mais bon dieu ! quand cela prendra-t-il fin ?
Mort comme un chien.
Ô mon Dieu pourquoi, mais pourquoi ?
Un homme a été expulsé,
Comme un chien galeux, misérable.
Bien sûr, juste avant les grands froids.
On l’a retrouvé ce matin
Mort gelé, mort dans sa voiture
Avec quelque argent dans ses poches
Et des provisions dans son coffre.
Ô mon Dieu pourquoi, mais pourquoi ?
Il est mort fier, en plein hiver,
Rejeté, déçu par ses frères
Qui ne savaient pas, mais pourquoi ?
Le cœur de l’Abbé Pierre pleure,
Lui, le combattant du malheur.
Je dédie ces quatrains, à Toi,
Pauvre Inconnu, mort comme un chien.
Gaudeamus
16:00 Publié dans POEMES "COUPS DE GUEULE" | Lien permanent | Commentaires (16)
vendredi, 25 novembre 2005
Léon Deubel
Merci de vos commentaires et je vous répondrais par ce poème de Léon Deubel qui a connu la vie de bohème…avec l’abandon, la détresse et le désespoir.
Une nuit de janvier 1906, sa misère le conduit au Carrrousel, et là, sur un banc, dans l’ombre, il composa cette prière : la prière de l’âme humaine qui souffre, et entrevoit, au travers de ses douleurs, Le Consolateur.
Seigneur ! je suis sans pain, sans rêve et sans demeure.
Les hommes m’ont chassé parce que je suis nu,
Et ces frères en vous ne m’ont pas reconnu
Parce que je suis pauvre et parce que je pleure.
Je les aime pourtant comme c’était écrit
Et j’ai connu par eux que la vie est amère,
Puisqu’il n’est pas de femme qui veuille être ma mère
Et qu’il n’est pas de cœur qui entende mes cris.
Je sens, autour de moi, que les bruits sont calmés,
Que les hommes sont las de leur fête éternelle.
Il est bien vrai qu’ils sont sourds à ceux qui appellent.
Seigneur ! pardonnez-moi s’ils ne m’ont pas aimé !
Seigneur ! j’étais sans rêve et voici que la lune
Ascende le ciel clair comme une route haute.
Je sens que son baiser m’est une pentecôte,
Et j’ai mené ma peine aux confins de sa dune.
Un grand besoin d’amour me tourmente et m’obsède,
Et sur mon banc de pierre rude se succèdent
Les fantômes de Celles qui l’auraient apaisé.
Le vol de l’heure émigre en des infinis sombres,
Le ciel plane, un pas se lève dans le silence,
L’aube indique les fûts dans la forêt de l’ombre,
Et c’est la Vie, énorme encor qui recommence !
20:50 Publié dans POEMES "COUPS DE GUEULE" | Lien permanent | Commentaires (0)
lundi, 21 novembre 2005
UN AMI
.
La ville m’a pris par la main.
De rues en rues et de places en squares.
Je flâne sans souci du lendemain.
Le beau kiosque à musique
S’envole dans un claquement d’ardoises.
Les jets d’eau, un moment troublés,
Déversent leurs colliers de perles irisées
La préfecture en blanc se fait une beauté.
J’échafaude les toits et le ciel des mansardes.
Derrière les hauts murs, l’école maternelle
Piaille d’anges rieurs, insouciants et bruyants.
Une pervenche colle ses poèmes ,
Sur le front des voitures
Tous les chevaux de bois
S’enivrent de soleil, et tournent à tue-tête
Soudain, un inconnu demande son chemin.
Je lui offre le mien.
Triste et las il me dit :
« Ah ! mais c’est toi, comment vas-tu ? »
« Bien, et toi aussi à ce que je vois… »
Mais je ne l’ai pas reconnu.
Il me tourne le dos, en haussant les épaules.
Léger je continue à me baguenauder.
La mémoire, soudain, à l’esprit me revient.
Je pense à Toi Seigneur.
Et si c’était Toi cet ami perdu ?Peut-être que Tu me l’as envoyé.
Je me mets à sa recherche, avec fièvre,
De rues en rues et de places en squares.
Hélas !Je n’ai pas pu le retrouver.
Je suis rentré, chez moi, triste en me maudissant.
Pardon Seigneur, pardon.
Je ne T’ai pas reconnu ce jour-là.
Cet ami, je ne l’ai pas écouté,
Je ne l’ai pas guidé.
Ce jour-là, O Seigneur
Mon cœur était bien trop léger, bien trop.
Encore pardon, j’étais loin de Toi.
Plus Tu es près de moi et moins je pense à Toi.
Gaudeamus (mes textes)
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dimanche, 20 novembre 2005
Partir
PARTIR
Tout abandonner ,
Sans se retourner,
Sans espoir de retour
PARTIR
Un soir ou un matin
Qu’importe
PARTIR
Sans un quignon de pain
Ne compter que sur soi
Ses forces et ses mains
PARTIR
Tout oublier
Ses joies, ses lendemains
Ses amours, ses chagrins
PARTIR
Ne devoir plus rien à personne
Même pas la charité du prochain
PARTIR
Tout quitter , disparaître.
Prendre un nouveau chemin
Devenir un homme nouveau
Quitter ses oripeaux
Changer de peau
Garder seulement les meilleurs morceaux
PARTIR
Se perdre à tout jamais, pour mieux se retrouver .
.
Revenir un jour vers les siens
Un soir ou un matin
Qu’importe
Se présenter à eux,
En véritable homme nouveau
Avec tous ses meilleurs morceaux
Les embrasser, comme on embrasse
Pour la première fois quelqu’un qu’on aime.
Les tenter, les encourager,
A faire de même : PARTIR
Pour s’aimer intégralement soi-même
Et ainsi, mieux aimer et comprendre les autres.
14:05 Publié dans Poésies et textes divers | Lien permanent | Commentaires (0)
samedi, 19 novembre 2005
19 novembre 2005
21:05 | Lien permanent | Commentaires (0)
Jean Sulivan " La mort"
Fermé
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