La Fin d'un Mac

« Le visage est l’image de l’âme »

CICERON

 

 

La fin d’un mac

 

 

Sa meuf, il la maque dur, dur.

Lui, il ne se déplace qu’en tilbury.

Il ne mange que du maquée,

le seul fromage qu’il apprécie.

Sa vanité n’a pas de bornes.

Il est infoutu de travailler.

Il s’abîme dans le Fitou.

Son ivresse, seule, le tient debout.

Il se iodle la gorge,

pour ne pas faire de bruit.

Il porte le soir un masque,

de peur de se noyer,

dans les grandes cités.

Il ne manque jamais

Dallas à la télé.

Il ne se veut le valet de personne.

Le fric, il le rapine,

quand se meuf ne tapine pas.

 

 

Un matin, il s’est vu , dans son miroir,

le visage tavelé, comme passé au bédane.

Un aspect horrible.

Il a pris son masque de carnaval.

Il s’est converti en dealer.

Un beau soir, on l’a trouvé, râlant sur le trottoir,

assassiné, à coups d’égoïne.